Foram-se os tempos de ternura,
adiante agora, vamos partir.
o que fica são traços da morte.
cem migalhas de candura,
sem moradas para ir.
e o que vem a frente é sorte.
pois só ficam os que passaram.
e os que levam consigo o seu norte
estarão mais presentes para os incautos
até depois que os parvos morram
e que se saiba quando partir.
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